Ciência da carência

Às cinco e meia da manhã já está de pé, à meia noite, ainda não repousa. Seu dia, caso pare pra pensar, é uma orgia de relações sociais rasas, e isso realmente o assusta, embora continue fingindo que não vê nada. Quem era ele? O revolucionário ativista da escola, o pensador perspicaz da universidade, ou o empreendedor do trabalho? Todas as noites, quando sonhava, se via diante de um espelho fosco e multicor.
As músicas que mais gostava de ouvir remetiam justamente à uma personalidade fragmentada e focal que acreditava ter. Somos quem podemos ser, sonhos que podemos ter, dessas sementes mal plantadas, que já nascem com cara de abortadas, desta metamorfose ambulante que sou, e que não sei se queria ser.
Feria-se nos espinhos das pessoas que não se interessavam em conhecer nada além de seu cabelo escorrido, sentia-se violado toda vez que tinha de mergulhar de cabeça numa piscina sem profundidade de uma relação estéril com alguém que nunca seria realmente um amigo, e por isso se sentia tão confortável no útero terno de sua residência isolada.
Fora do conforto solitário e silencioso de sua vida privada, sentia-se como o mais poderoso dos camaleões. Ora amarelo, ora verde, sempre lutando para se melhor aceito, tentando desesperadamente manter o máximo de sua essência, mesmo digladiando-se com o darwinismo social insano que sua carência lhe fazia enfrentar.
Não sabia como se definir. Chamava-se tímido, destemido, forte, inseguro, maduro, imaturo, grande, adolescente. Sentia uma imensa carência de atenção e afeto de tudo e todos à sua volta; não desejava ser o eixo da vida de todos, porém, bastava-lhe que pudesse pensar que fazia bem à todos, que existia para ajudar a quem quisesse fazer alguma coisa. Pensava ter uma alma altamente altruísta, e vivia de acordo com este sentimento que lhe dominava as entranhas. Queria, no fundo, ver o sorriso de todos. Queria ver todos felizes, feito historinha de quadrinho que sempre tem final feliz. De encontro a tudo isso, era egocêntrico, solitário. Egocêntrico, solitário. Apenas uma ótica diferente de tudo que já foi dito. Queria ver todos felizes, e daria sua alma para ser lembrado como o homem que ajudou a todos, dizia até viver por isso, entretanto, via as pessoas com os saltos do vencedor. Era seu, estava nos seus olhos, e não haveria colírio que mudaria aquele olhar maléfico e maquiavélico. Era seletivo, cruel. Até faria bem à diversas pessoas, porém, não queria tê-las por muito tempo ao seu lado, ao menos não ao lado de sua vida pessoal, daquela que mais prezava. Era camaleão da mascara pra fora. Era um ator, e vivia numa eterna atuação para um teatro de mentes ávidas sentimentos. Do ator para dentro, era um solitário, e não deixaria quase ninguém entrar. Sempre com medo de não achar alguém que lhe amasse como realmente era, será, ou é. Supria, portanto, sua carência nas pessoas do cotidiano, para viver uma vida parasitária para dentro. Parasita de si mesmo.
No dia seguinte, acordava do pesadelo onde sonhara com o espelho fosco e multicor. Ainda não eram sequer cinco e meia da manhã, preparava-se, portanto, para mais um espetáculo sem prerrogativas nem narrativas. Seria ele, em primeira pessoa, sabedor do que não era, desconhecedor do que era, e transvestido de alguém que queria ser. Queria ser um herói, é, acho que queria ser um herói. Um herói.
Agora já eram cinco e meia da manhã, o público já clama por sua presença, e ele arrepia. Pensa no momento que estará novamente imerso em seu berso uterino, levanta sua cabeça, e parte para mais um capítulo de seu invejável novelo sem fim.