Guerra de valores

Era uma vez um rapaz-politicamente-correto.
O rapaz era branco, embora não tivesse nenhum tipo de raciocínio racista. Além de ser branco, andava na rua, e tinha em suas mãos uma lata.
Poderia ser uma lata cheia de refrigerante, ou, por ser sábado, uma cerveja bem gelada. Entretanto, a lata estava vazia e quente. Também não era uma lata de coleção, ou uma lata simpática. Era uma lata, estava amassada, e não tinha nenhum valor para o rapaz politicamente correto, exceto, pelo fato do rapaz politicamente correto ser, nas horas vagas, ecologicamente correto.

O rapaz-politicamente-correto não queria ceder à preguiça. Sabia que se cedesse à sua preguiça, outro cidadão, que normalmente é pago pra isso, teria que ceder à sua preguiça pra limpar a sujeira que o rapaz politicamente correto não queria causar. Por isso seguia com a lata amassada, quente, e vazia, em mãos.
O rapaz-politicamente-correto pensava no quanto sofriam os Garis. Os Garis, pra ele, eram criaturas que passavam por muitos problemas, sobretudo, pelo fato de terem de submeter a corrigir as preguiças das pessoas, e pelo fato de ninguém valorizar os trabalhos deles, chegando ao ponto de que pessoas pseudo-cultas, como ele, se referissem a eles como “criaturas”. Sempre quando o rapaz-politicamente-correto chegava nesse ponto do raciocínio, ele mudava o assunto em que pensava. Mesmo sendo branco, sem ter qualquer tipo de pensamento racista, e mesmo que fosse politicamente e ecologicamente correto – sendo que o segundo nas horas vagas – assustava-o pensar que pudesse pensar nos Garis como “criaturas” que necessitassem de sua misericórdia. Por isso ele segurava a lata em mãos com tanto louvor.

O rapaz-politicamente-correto era bem informado, lia livros, revistas, e via novela das oito. E, por isso, em seu ranking pessoal, os Garis eram a raça – ops – os seres humanos que estavam em segundo lugar numa escala de honestidade. Em primeiro lugar, vinham os bombeiros, que salvavam vidas, ganhavam pouco, e ainda tinham que usar sungas vermelhas pra ganhar seus salários; em segundo, vinham os Garis com toda sua indumentária acinzentada(?), sua vassoura, e sua super-pá. Por isso tudo, o rapaz-politicamente-correto relutava tanto em jogar aquela bendita lata no chão, como qualquer outro ser humano normal faria depois de tanto tempo andando pra encontrar uma bendita lixeira.

O rapaz-politicamente-correto finalmente achou uma lixeira. Uma lixeira que não tinha fundo, próxima a um ponto de ônibus sujo, e próximo a um Gari. O Gari, o todo-poderoso-senhor-da-limpeza-urbana, estava de costas, tinha ao seu lado seu carrinho de lixo, sua pá, e sua vassoura, e estava urinando na rua.

Foi o fim da apoteótica viagem da lata amassada, quente, e sem valor.